Dói-te o fígado, não bebas
que a poesia dispensa mais uma dor como essa. Já lhe bastam os arrepios e as unhas carpindo os cabelos brancos.
Não é tragédia escrever poesia, assim como não o é escrever: valem mais os braços que os abraços.
Quando te pedirem para espreitares para cima, não queiras logo ver a lua. Antes da lua há as nuvens. Passa antes por elas e já agora limpa os óculos.
Não queiras ter tudo de uma vez que uma mão não chega para os rebuçados. Com a outra, limpa as cascas.
que a poesia dispensa mais uma dor como essa. Já lhe bastam os arrepios e as unhas carpindo os cabelos brancos.
Não é tragédia escrever poesia, assim como não o é escrever: valem mais os braços que os abraços.
Quando te pedirem para espreitares para cima, não queiras logo ver a lua. Antes da lua há as nuvens. Passa antes por elas e já agora limpa os óculos.
Não queiras ter tudo de uma vez que uma mão não chega para os rebuçados. Com a outra, limpa as cascas.
Não atires o pau ao gato. Qualquer pessoa inteligente sabe que ele, realmente, não morreu. Alem disso, quem não gosta de animais não gosta de estar sozinho. Um dia precisará de calmantes para adormecer.
Quem te disse que se nasce com a poesia? É mentira. Não há beleza alguma na placenta.
Se queres ser poeta, evita os fins-de-semana. Evita pensar neles e durante eles.
Quem te disse que se nasce com a poesia? É mentira. Não há beleza alguma na placenta.
Se queres ser poeta, evita os fins-de-semana. Evita pensar neles e durante eles.
Ricardo Almeida
